Ricardo Reis

Nada fica de nada. Nada somos.

Um pouco ao sol e ao ar nos atrasamos

Da irresponsável treva que nos pese

Da humilde terra imposta,

Cadáveres adiados que procriam.

Leis feitas, estátuas vistas, odes findas _

Tudo tem cova sua. Se nós, carnes

A que um íntimo sol dá sangue, temos

Poente, por que não elas?

Somos contos contando contos,

nada.

Ricardo Reis

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Santarém, Pá 26 de agosto de 2021